Под кожей ползают маленькие серебристые насекомые. Они прогрызают ходы в венах и артериях, выплывают в каноэ на поверхность... по вертикальным рекам... Жуки-старатели кусочек за кусочком отрубают кирками плоть от легких, выдавая на гора по тонне липкой красной каши в день... Где-то глубоко в норе, в сырой темноте, лежит маленький камушек, холодный, скользкий... Внутри кислотными узорами по сводам пещеры растеклась плесень... Она ждет... притаилась... Хочет выплюнуть споры на него, желает владеть им... ей скучно, ей нужна игрушка... Сверчки в висках... потрескивают на огне... им тепло и уютно. Иди за мной, ты увидишь, как на нижних ярусах Города, старая паучиха проворными лапками вяжет крохотные дверцы... Это Мудрость, ее бездонная мудрость. Слышишь? В ржавой трубе кто-то с тяжелыми шерстяными крыльями... мотыльки пожалуй... сачками ловят медовые яблоки. Щекотно. Те, с кобальтовым отливом, закидывают леску, крутят катушку...тянут вверх... а улыбка, вспорота рыболовными крючками... старые... ржавые... скалятся. Шепот... Чего они ждут? Что отправляют в конвертах?
Иногда все затихает. Они боятся, боятся, что уснет и забудет о них. А они так любят. В зрачках жала. Не бойтесь...